Pasos de baile

(Recomendación: darle al play antes de leer el texto)

En mitad de una callejuela vacía, ella bailaba con la sombra que dibujaba la vela cansada de aquel farolillo triste. A lo mejor por eso bailaba triste, como si por mucho que se acercase nadie ella fuese a estar siempre en otro lugar, alejada de todo aquello. Como si la música que inundaba su silencio nunca fuese a escucharla nadie más. Sin saber bailar, la agarré de la muñeca con un giro y la enganché a mi cuerpo. Y escuché aquél tango olvidado que alguna vez había intuído entre mis propios silbidos cuando me creía a solas.

Sobre los baldosines mojados arremetimos con pasos de baile que salieron de la nada, seguros de no estar allí. Solos, bailamos durante horas, días. Meses. Años enteros. Bailamos como locos sabiendo que aquella música no sonaría nunca más para nadie, que cada nota perdida no se escribiría jamás en ninguna partitura.

Bailamos, hasta que la vela murió de vieja y la música se deshizo literalmente en el aire, y perdí su tacto en la oscuridad. Y nunca llegué a saber si aquella noche gané algo, o perdí lo poco que me quedaba.

Libertades varias

No tengo muy claro qué ha sido lo que me ha hecho darle vueltas a esto, pero me ha hecho pensar un buen rato.

Los lectores un tanto antíguos sabréis a estas alturas que tengo algún problema con el tema de la libertad/no libertad. A día de hoy lo tengo prácticamente resuelto (a modo personal claro, supongo que habrá mucha gente a la que no le guste cómo he apañado el asunto), pero de golpe me ha dado por plantearme...

¿Realmente el ser humano quiere ser libre?

Supongo que si hicíesemos una encuesta, un 99% contestaría que sí, que claro. Que los políticos nos tienen engañados, los medios esclavizados, Hacienda es el demonio, que está todo muy caro y el resto de temas que vienen de la mano. Vale, pero...¿CUÁNTO quiere ser libre? ¿Quiere ser libre totalmente? ¿Quiere tener la libertad de salir a la calle y exponerse a que le maten, o le roben, o matar o robar? Porque nos pongamos como nos pongamos, las leyes "acotan" las libertades del individuo (en teoría para bien, pero eso es subjetivo). Y si el ser humano realmente quiere ser así de libre, quiere tener pleno control sobre lo que hace en su vida...¿por qué no hace eones que la gente ha salido a la calle, chuchillo/hacha/palo/objeto contundente en mano a ganarse la libertad por completo? ¿Realmente quiere eso, o prefiere la comodidad de las normas, la tranquilidad de no decidir y obedecer asintiendo sin ningún tipo de riesgo? ¿Le es cómoda la mano rígida que acompaña a la voz que dice "esto no puedes hacerlo"?

Y lo que me preocupa infinitamente más...¿realmente quiero ser LIBRE yo?




Y acorde con el tema, os dejo una joya. Pero ya sabéis que con determinadas canciones os pido un favor enorme. Por favor por favor, si la vais a escuchar, que sea a tanto volumen como os permitan vuestros oídos.

Lay your head down child
I won't let the boogeyman come
Count the bodies like sheep
To the rhythm of the war drums

Pay no mind to the rabble
Pay no mind to the rabble

...
...

I'll be the one to protect you from
Your enemies and your choices son
They're one in the same
I must isolate you
Isolate and save you from yourself

...
...

La canción del pequeño diodo

Había una vez, un diodo chiquitito,
había una vez, un diodo chiquitito,
que conducía, que conducía,
de P a N nada más.

Pasaron un dos tres cuatro y cinco convocatorias,
Pasaron un dos tres cuatro y cinco convocatorias,
y aquel diodito, y aquel diodito,
y aquel diodito me jodió.

Pero esta última vez voy a arrancarle sus patitas,
pero esta última vez voy a arrancarle sus patitas,
diodo maldito, diodo maldito,
todo mi odio sufrirás.

Y si esta historia os parece corta lo siento, porque no pienso suspender una vez más. (En realidad no he llegado a la quinta convocatoria, no os asustéis).


Venid aquí electrocosas. A ver quién ríe ahora.

Hard sun

No sé por qué, pero hoy llevaba la sonrisa tatuada. Tal vez sea porque mientras caía la nieve, tenía esta canción en las entrañas.




Cada vez se me ocurren planes más raros. ¡Y cada vez me gustan más!

A las armas

Bueno, y después de la mariconada anterior, un poco de caña que empieza lo bueno: diodos y transistores, llorad. Habéis conseguido cabrearme.

Validation

Seguramente el tiempo que de verdad importa es el que pasamos riendo o llorando.

Para que nunca nos mate

Voy a vivir gritando y entre murmullos,

a caerme en cada piedra que encuentre.

Tenderé mis palabras en otoño

para que bailen con las hojas rojas

cuando el viento las arranque.

Temblaré con el hielo en tus sonrisas

Y azuzaré a mi potro para que me lleve lejos,

a galope tendido, a lo hondo.

Viviré con la risa en la piel

y el llanto en el alma

y sin corazón, porque te lo habré dado.

Y arrancaré a mordiscos la normalidad que quede,

para que nunca nos mate.

Todos tus colores

De entre todos tus colores,

sólo me dejaste elegir uno.

Así que muy a mi pesar,

de entre el blanco de tu piel,

el violeta de tu sonrisa,

el azul de tu tacto,

el verde de tu olor,

el rojo de tu espalda,

el naranja de tus despertares

y el turquesa de tus besos,

decidí quedarme con el único

que nadie podría quitarme.

Y me pinté con el negro de tu recuerdo.

Papá va a matarme

Hoy bailé solo en la habitación
gritando las peores palabras
que el tiempo me ha enseñado.
Prendí fuego a mi ropa,
destrocé los jarrones de porcelana,
salté en la cama hasta partirla.
Mastiqué y escupí
cada palabra que quedaba por aquí.
Arranqué todas las hojas de los libros
para hacer con ellas una hoguera
y seguir bailando hasta la sangre.
Saqué la automática y vacié el cargador
contra la jodida pared, cuánta pared.

Papá va a matarme cuando llegue.

Escarcha

Hoy hace 100 años que nació Miguel Hernández.

La verdad es que siempre he sido más de Miguel que de Lorca, pero no por su poesía social: para mí es uno de los poetas más humanos que hemos tenido por aquí. Tuvo una vida corta, de las que muchos llamarían "injusta". Supongo que eso suele ser algo habitual entre los escritores, como si la inspiración fuese de la mano del sufrimiento.

No soy capaz de escribir nada que se acerque medianamente a lo que este hombre era, así que no lo voy a hacer.

Pero por si alguno no ha leído nada de él, os voy a dejar algo por aquí: Miguel Hernández tuvo dos hijos. El primero de ellos, Manuel Ramón, murió a los pocos meses de nacer. El segundo, Manuel Miguel, nació poco antes de que al poeta lo encerrasen (murió de tuberculosis en la cárcel). Allí recibió una carta de su mujer, Josefina, en la que le decía que sólo tenía para comer pan y cebolla. Esto afectó tanto a Miguel que se encerró en su celda dos días y cuando salió, recitó de memoria las famosas y geniales Nanas de la cebolla. Os diré también que se las envió a Josefina en otra carta, en la que decía:

Estos días me los he pasado cavilando sobre tu situación, cada día más difícil. El olor de la cebolla que comes me llega hasta aquí, y mi niño se sentirá indignado de mamar y sacar zumo de cebolla en vez de leche. Para que lo consueles, te mando esas coplillas que le he hecho, ya que aquí no hay para mí otro quehacer que escribiros a vosotros o desesperarme...

Bésale los cuatro dientes que le han salido de mi parte, que pronto se los besaré yo con toda mi alma.

Y a su hijo:

Manolillo, hijo, bailaor, forzudo, cuqui de mis entrañajones, da ánimos a tu madre. Pórtate como un hombre, que no se eche de menos en la casa mis pantalones. Póntelos tú y un bigote postizo para que te respeten tu señora mamá y tus tías...

Así que, si no habéis leído las Nanas a la cebolla y puestos en situación, aquí os las dejo. Por cierto, si pasáis por Madrid, la Biblioteca Nacional tiene una exposición, La Sombra Vencida, aprovechando el centenario del nacimiento del poeta. Disfrutad.

Nanas de la cebolla

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.

Que no estamos muertos

Algunas cosas deberíamos tatuárnoslas a fuego, para estar seguros de que no las olvidamos.

Cómo matar un elefante con un poema

Para matar un elefante con un poema es necesaria una precisión absoluta: por todos es conocida su prodigiosa memoria de elefante, y por lo tanto cualquier error en la ortografía, composición o cadencia en la lectura del poema sería completamente fatídico e irreparable.

Se ha de disponer, en primer lugar, de un buen motivo para matar al elefante. Son válidos traumas infantiles, miedo a la oscuridad o a los payasos y determinadas infidelidades. No son útiles, sin embargo, motivos personales con el paquidermo, lágrimas caducadas o cartones de bingo casi completos.

Una vez decidido el motivo, se ha de proceder a la redacción del poema propiamente dicho. Ha de versar sobre temas no muy animados para evitar que el elefante comience a bailar, y tampoco demasiado tristes para que no se convierta en cocodrilo. Suelen dar buenos resultados las conversaciones de ascensor, la luz de las farolas y el amor entre dos lubinas.

El poema contendrá exclusivamente palabras llanas, pues las esdrújulas hacen bostezar a los elefantes y las agudas se les clavan fácilmente, provocando una estampida. Estará formado por diecisiete versos y medio con ciento noventa y dos sílabas y doce tildes en total, y estará escrito obligatoriamente con tinta negra sobre un periódico con dos años y un día de antigüedad.

Para leerlo se colocará al paquidermo con sus cuatro patas en el sueol, mirando preferiblemente hacia el noreste sobre las siete de la tarde (para evitar que el Sol produzca deslumbramientos indeseados), y el lector se situará a unos cinco metros de distancia. Se leerá el poema despacio, a una velocidad de dos sílabas por segundo y prestando especial atención a la entonación, que ha de ser lo más monótona posible, así como a la puntuación, pues seguir leyendo una vez alcanzado el punto final sería imperdonable. Después, se despedirá al elefante con un "adios" cortés pero impersonal, y se esperará a que el animal deje de respirar.

Por supuesto, posteriormente a la lectura del poema es necesario apretar el gatillo de una magnum dirigida hacia la cabeza del paquidermo hasta que el cargador quede vacío por completo. De no llevarse a cabo este último paso, es muy posible que no se logre el objetivo buscado.




P.D.: en realidad no os creais que no me preocupa haber escrito esto...

Joyas del baúl

Por todos los dioses, ¡qué olvidada la tenía!

Tomad regalazo.

Mensajes de contestador automático

Por aquí todo es fácil, mi amor. Ya lo sabes, te lo dije muchas veces. Vivir hoy no tiene mayor misterio. Los que empuñan una pistola son malvados, las espadas dan risa, las palabras son humo. Pero todos sabemos que los malos nunca lo son tanto, hacer reir a otros es una buena acción, y nadie dijo que sólo se mate con objetos contundentes.

Porque ya sabes, mi amor. O te aclimatas, o te aclimueres. Y yo ya me morí demasiadas veces.

Unas frases cualesquiera

Play, por favor (enciende los altavoces, este texto necesita música) . Después puedes seguir leyendo si quieres.







Obviamente has decidido seguir. Es curioso: la gente ve la tele y lee sin el menor cuidado. ¿Nunca has pensado en lo que podría cambiar tu vida una imagen en un telediario o un fragmento de un texto? ¿Qué pasaría si fuese este? Ahora es un momento tan bueno como cualquier otro en tu vida para ese "despertar" que esperas, para ese shock que te lleve a la felicidad, a la sabiduría.

Sí, te estoy hablando a ti. Esto no va dirigido a nadie más.

Dime, ¿quién eres? Haz el favor de no moverte durante una milésima de segundo y piensa justamente en eso. ¿Quién coño eres? Ahí sentado delante de la pantalla como cada día. ¿Qué hace que tu nombre te haga referencia? ¿Qué diferencia tu ser del resto? ¿Qué le da a tu vida el privilegio de considerarse vida? ¿Qué te hace diferente del tío de la habitación de al lado? ¿Realmente eres diferente de él? Agarra un reloj, de los de agujas. Acércatelo al oído y cállate de una maldita vez. ¿Oyes ese insignificante sonido? Ese inofensivo vibrar de las manecillas del reloj ha podido con los imperios más poderosos sobre la faz de la Tierra, engulle a hombres, ejércitos, civilizaciones, estrellas, galaxias enteras. ¿Qué hiciste hace cinco días? ¿Llovía al levantarte? ¿O había nubes? Lo imaginaba, no te acuerdas, ¿no?. ¿Acaso crees que te sobran los segundos? ¿Que te sobran amaneceres como para ir olvidándolos así, como si nada? No me digas que te tragaste ese rollo hollywoodiense de que vivir es ganar los partidos de futbol americano con tu padre mirando, conseguir a la chica inalcanzable y que te den una beca porque tú lo mereces. ¿De verdad te sobran las respiraciones? El segundo que se te escapa ahora mismo era tuyo. ¿Lo recordarás toda tu vida? ¿O dejarás que se pierda como los demás?

Admítelo, no sabes vivir. Vegetas como un ficus a la sombra en el salón de alguna familia ejemplar. Asiente, asiente, asiente. Algún día tengo que, no puedo morirme sin, cuando acabe la Universidad voy a. Cuando pase todo eso te irás a tomar por el culo, como siempre. Como si tuvieses una vida extra al final de la partida. ¿Llegaste a leer ese libro que llevas años diciendo que tienes que leer? ¿Llegaste a saltar en paracaídas? ¿Le dijiste que la querías? Sabes, es un pensamiento extraño, pero es totalmente cierto: a cada una de las personas que conoces a lo largo de tu vida las verás por última vez en algún momento. En el caso de un desconocido en una gran ciudad, por norma general, ese último vistazo coincide con el primero. Pero ¿y tu gente? ¿Tu mejor amigo? ¿Tu amor? ¿Tus padres? ¿Recuerdas con precisión la última vez que les viste? ¿Qué hace este segundo diferente del de tu muerte, o la suya? ¿Qué ocurriría si ahora fuese ese segundo?

Pasas toda la vida puteado, haciendo lo que te dicen y absorbiendo información estúpida de los medios de comunicación, o de los programas del corazón, o de la facultad, de la Iglesia, del gobierno o de la madre que nos parió a todos. Perfecto, eres todo un maniquí.

Tiembla de una vez, coño. ¿De qué tienes miedo? Ama con todas tus fuerzas a quien puedas. Odia con todas tus fuerzas a quien quieras. Que te cueste decidir entre los dos sentimientos, si no, no merece la pena que lo intentes. Escucha las experiencias que te interesen con total atención, pero no aceptes un consejo jamás por la comodidad de evitar elegir. Equivócate, grita, pelea, llora, sangra, muerde. El balazo en la nuca vas a llevártelo de todos modos, al menos que se enteren de que estás aquí. No esperes que lo acepten, claro. A nadie le gusta ver a alguien con los cojones suficientes como para ser libre, pero es eso o no serlo. Recuerda que las leyes están para cumplirlas hasta que tú así lo consideres, ¿o acaso quienes hicieron las leyes tenían poder para decirte cómo vivir? Si crees que tienes que saltártelas es que se equivocaron al hacerlas. Cuida lo tuyo como si fuese lo único que tienes, porque resulta que es cierto. Que te teman cuando te enfades, que sepas con total certeza que al menos para una persona en el mundo eres imprescindible. Y no permitas que se te escape un sólo segundo más.

Haz lo que te de la gana. Pero vive de una puta vez.

Se me quedan tristes las palabras

Se me quedan tristes las palabras
que aun gritadas con mi último aliento,
se saben incapaces de lograr
que tiembles todo lo que siento.

Y ni el corazón en carne viva
ni este aullido, mi dolor, mi tormento,
me sirven para devolverte
lo que me guardé en aquel momento.

Qué lejos estás a mi lado,
qué cerca cuando te pienso
y me olvido de los actos.

Me queda un te quiero abandonado,
tu olor en mi piel, como incienso,
y el atroz recuerdo de tu tacto.

Un tic

Una de las cosas que más me fascina del tiempo que llevo vivido es la existencia de determinados instantes (escasérrimos, por cierto. Creo que los cuento con los dedos de las manos) en los que sin motivo aparente todo encaja. Y no me refiero a que todo vaya sobre ruedas, que vivas un mundo de yupi fantástico y el puzzle esté perfectamente montado. Es más, por lo general esos momentos se dan cuando la mayor parte de las cosas están tirando a torcidas, por no decir hechas una auténtica mierda. Pero durante un tic de reloj da igual, simplemente estás. Y lo único que haces es coger aire una única vez, como si tuvieses que mantener la respiración hasta el siguiente momento de este tipo (que puede tardar meses en llegar). Como si se tratase de un Nirvana momentáneo, la inspiración divina o una droga dura. Lo mejor es el segundo siguiente, cuando nada ni nadie pueden quitarte esa sonrisa agridulce y absolutamente indescifrable de la cara. Una sonrisa de salvaje, de loco. Una sonrisa de las que asustan. De las de verdad.



A coger aire.

P.D.: por si alguien lo ha pensado, sí. El videoclip está hecho con imágenes de Mundodisco. ¿Verdad que Muerte parece un buen tipo? Iba a poner el de los Blue Öyster Cult, pero no he podido resistirme...

Rara avis

Mira qué criatura tan extraña, qué rara avis.
Mira qué manera de perderse en un camino recto.
Qué afan por matarse con cada tic. Con cada tac.
Observa como entra en esa jaula y la cierra por fuera.
Cómo arremete contra las olas sin ningún propósito.
Qué enfado con un destino inexistente y unos dioses paganos.
Qué horror por lo conocido, qué terror por lo conocer.
Mira cómo sangra hacia dentro y tiembla hacia fuera.
Qué interés por ser diferente a sus diferentes.
Qué desperdicio de libertad, qué pérdida de fuerza.
Qué manera de encadenarse con aire.
Cuánto odio porque sí, cuánto amor porque no.
Qué lágrimas tan mal lloradas.

Mírame, más de cerca.
Que nunca me vi tanto
ni me sentí tan poco.

Sólo entonces

Qué difícil es dejarse llover sin miedo. Nadie en su sano juicio lo haría, por supuesto. Dejar que la cordura se escape entre los dedos y enfrentarte con tu propio vacío en el silencio más atroz. Abandonarse a los temblores al soltar aquello a lo que tan fuertemente te aferrabas: aquellas palabras, aquella sonrisa secreta, aquel beso escondido en las noches sin luna para que ni siquiera el Universo os descubriese. Qué miedo el abismo ante ti con sus fauces abiertas y el viento azotándote con una fuerza descomunal, pero sin el menor ruido. No vas a escuchar nada en tu caída, el golpe contra el fondo será mortal. Y te levantarás y lucharás hasta la extenuación, hasta perder cualquier ápice de fuerza o voluntad. Y perderás. Allí morirás miles de veces, en la oscuridad más absoluta, envuelto en la más cruel de las quietudes. Las torturas ahí abajo no pueden ni deben ser descritas, y tú vas a sufrirlas todas.

Y después yacerás en aquel fondo durante eones, mientras los insectos se alejan de tu cuerpo y los océanos se alzan con su fuerza sobre ti. La rabia de las olas barrerá hasta el más mínimo detalle que pudiese quedarte. Pasarán los milenios sobre tu existencia como el viento sobre los guijarros, y volverás a no ser nada. Desaparecerás.

Sólo entonces serás tú. Y no antes.

Una vez más

Una vez supe un grito implacable
desde lo más profundo,
una voz que no podía hacerse callar.
Supe ordenar palabras para derruir murallas,
fortalezas inquebrantables.
Aprendí a susurrar secretos tan despacio
que detuve las olas del mar
y las estrellas en el cielo.
Invoqué sueños prohibidos,
monstruos olvidados,
tesoros perdidos.
Provoqué sensaciones en tu piel
con unos gramos de tinta en un papel.
Hice florecer selvas en desiertos
y marchité imperios con dos letras.
Callaron tempestades a mi orden,
cayeron los cielos con mi voz.
Se hizo el silencio a mi paso
y el rugido al respirar.
Hice temblar al Universo entero.

Es hora de hacerlo una vez más.






Parece que he vuelto a resucitar. Me pregunto por cuánto tiempo será esta vez.
Sea como sea, hola de nuevo.

Cerrado por vacaciones

Pues eso.

No es que esté precisamente de vacaciones (MOSFET, maldito seas), pero dejo el blog. Y no sabría dar una razón específica. Simplemente, necesito el mayor tiempo posible para encontrar algunas cosas que he perdido o se me han olvidado. No tengo ni idea de si volveré o se quedará así, pero ya se verá.

De todos modos, si alguien quiere cualquier cosa, estoy en

elpoetaensuoscuramazmorra@gmail.com


aunque eso ya lo sabíais.



¡Sed malos!

Rezando más.

Señor, decidido. Lanzallamas.

Rezando

Señor, dame paciencia.

...
...

O un lanzallamas.

Como bien dijiste...

"Al final descubrimos que la única condición para vivir, es morir."

José Saramago.



Cumpliste con creces.

Descansa en paz amigo, y gracias por lo que nos dejas.


"Si hay que buscar el sentido de la música, de la filosofía, de una rosa, es que no estamos entendiendo nada."

Waiting

Esa sensación de perderse uno mismo.
Ese gotear de tus secretos, de tus sonrisas,
y descubrir que tus más oscuras complicidades
no son nada del otro mundo.
Que eres tan único como todos los demás.

Y al final otro acabará siendo tú,
y tú un maniquí con la cara emborronada.
Gris. Anónimo.

Pero sigue vibrando de todas maneras.
Cada gota de lluvia que caiga sobre ti será tuya.
Y de nadie más.

Para ser yo

Para ser yo

no necesito la maldita cobertura.
No requiero elevalunas eléctricas
ni altas fidelidades.
No quiero un colchón verde
para tener pesadillas.
Y ni me hables de relojes que cuentan los segundos
que me quedan para morir.

Para ser yo
dame sólo suelo para coger impulso,
aire para gritar (tampoco mucho,
no quiero acostumbrarme a estar vivo).
Y un cuerpo, para temblar.

Dicen que el que avisa no es traidor.
Si alguien va a venir
que se asegure de poder seguirme.
Porque no pienso parar por nada del mundo.

I've got soul but I'm not a soldier.
Se acabaron las órdenes.

Tus muchas sombras

Procura no olvidar nunca el resto de tus sombras.
Las que nunca das a conocer.
Las que te convierten en un monstruo.
Esas que llevas tan dentro
que no puedes extriparte aunque lo intentes.
Las que se rien al verte arañar,
morder, sangrar.
Las que tejen tus terrores nocturnos
y bailan con tus antiguos yo,
todos muertos.
Procura no olvidarlas,
porque tarde o temprano volverás a encontrarlas.


Fragmento encontrado en el papel de periódico que envolvía una dorada, junto a mi fotografía mientras desenvolvía el pescado. Paradojas temporales a parte, la dorada estaba buenísima.



It's a long lonely journey
From death to birth

Puzzle

Después de soplar, el polvo sobre la caja dejó entrever un dibujo muy descolorido. Adrian recordaba claramente aquel tiovivo, con sus tres caballos, sus dos coches de carreras y un avión. Siempre le había gustado aquella imagen, aquel mundo que parecía tan lejano al suyo, tan a salvo. De niño había hecho aquel puzzle decenas de veces, con su madre y con sus hermanos. Su padre odiaba los puzzles.
Sonrió con resignación. Hacía tiempo que a aquel puzzle le faltaban piezas, algunos de sus componentes habían perdido el color del cartón, y algunos extremos, con el paso del tiempo y el uso, habían terminado por romperse. Se encogió de hombros y volcó la caja sobre el suelo polvoriento del cobertizo, sentándose después sin preocuparse del aspecto que tendrían sus pantalones al levantarse. Al fin y al cabo, ya no le esperaba nadie más. Aquel puzzle podía llevarle mucho tiempo, posiblemente nunca más estuviese completo otra vez, con sus caballos, sus coches y sus aviones. Pero daba igual, iba a hacerlo de todos modos.

-

Sursum corda, y a morir.
¿Acaso hay algo mejor?

Got problems?

¿Te preocupa algo?¿Una mala racha?¿Las cosas no van bien?
...
...
...
...
...
Dale al play.



¿Funciona eh?


P.D.:Iba a poner la de Reinhardt, pero me he encontrado con esta versión y no he podido resistirme. Además, puestos a olvidarnos de problemas, ¡mejor diez minutos que tres!

Tú sopla.

Cuando Jaime se despertó, Lucía estaba soplando con fuerza contra la vela del barco:
- ¿Qué haces? - preguntó.
- Soplar, ¿no lo ves?
- Sí pero...¿por qué?. Según la ley de acción y reaccion por mucho que soples, si estás en el barco...
- Tú cállate y sopla.

Atmósfera por aquí, atmósfera por allá...

Va uno y dice...

-Calcular el coeficiente de absorción total debido a los átomos de H neutro para los bordes de las tres primeras bandas de absorción en una estrella de 7000K, considerando sólamente las transiciones ligado-libre tomando el factor de Gaunt igual a la unidad y sin tener en cuenta el factor de emisión estimulada.

Y el otro responde...

-En la atmósfera de una estrella de temperatura efectiva 7000K y Pe=40din/cm^2 la línea MgII 4481A (j:3/2,5/2) tiene una anchura equivalente de 5A, una fuerza del oscilador de 0,9 y un potencial de excitación de 8.83eV. Calcular la abundancia de MgI en número de átomos.

Así que finalmente concluyen que...

-Para una estrella de tipo solar, con Te=5780K, se han trazado dos curvas de crecimiento, correspondientes a FeI y FeII. Para hacerlas coincidir con las curvas de crecimiento solares se han tenido que efectuar tanto para el FeI como para el FeII un desplazamiento vertical hacia arriba de 4,5 unidades y un desplazamiento horizontal hacia la izquierda de 6,9 para el FeI y 8,5 para el FeII. Calcular para la atmósfera de la estrella:
a) la velocidad de turbulencia
b)la abundancia de Fe
c)la metalicidad [Fe/H], sabiendo que en el Sol logN(Fe)=7,6 (normalizado a logN(H)=12))
d)la presión electrónica




....¿Cómo os quedáis?



Pues así todo el día.

Yo guardaré el centeno ahora

Acabo de enterarme, tras una noche de estudio bastante intensivo y desesperante, que J.D.Salinger murió el pasado 27 de Enero. Mira que hacerme ésto Jerome, a éstas alturas...

La verdad es que te has muerto en muy mal momento. Con la que está cayendo no tengo tiempo para agradecerte como te mereces tu Guardián entre el Centeno ni tus preciosos Nueve Cuentos (sobre todo estos últimos, Salinger, que bien sabes de qué me salvaron).

En fin amigo, qué voy a decirte. Nadie se libra de morirse, ni siquiera los grandes. Gracias por lo que dejas aquí, y ojalá tengas un buen sitio al que ir. Te lo mereces. Aunque ya sabes que yo tampoco diré "buena suerte".

"Cuando ya había cerrado la puerta y volvía hacia el salón me gritó algo, pero no le oí muy bien. Creo que dijo "buena suerte". Ojalá me equivoque. Ojalá. Yo nunca diré a nadie "buena suerte". Si uno lo piensa bien, suena horrible."

El Guardián entre el Centeno
J.D. Salinger

Jerome David Salinger


R.I.P.

Dime con quién andas

Con las astillas de los muebles
que amueblaban mi cabeza
voy a encender una hoguera,
para hacer señales de humo
que no van a gustarte.
Y todos los cuervos criados con esmero
bailarán alrededor,
empapándose de mal agüero.
Dime con quien andas,
y lo más probable es que te insulte.
Asi que mejor mantente muerto.

Sálveme quien pueda.

Lo malo del tiempo perdido es encontrarlo.
Cuando se te clavan los segunderos,
y las horas muertas te miran desde el suelo,
tumbadas en la cama, empotradas contra la pared.
Ahogadas en el fondo del cenicero
agonizantes y rencorosas.
Mortalmente acusadoras.
Entonces no queda más remedio
que declararme culpable de no hacer nada.
Es decir, inocente.
Y sálveme quien pueda.

Arquímedes y la puta

Con toda seguridad, si en Siracusa
hubiese existido semejante loca,
puta ramera apestante a ciencia barata,
le habrían cosido la boca.

Que ni el mismísimo Arquímedes
con famosa palanca y su punto de apoyo,
habría podido levantar semejante idiotez
con forma de grasiento bollo.

Obviamente encontraste el título de profesora
en un enorme Roscón de Reyes,
que para moverte a ti y tus modales
son necesarios varios pares de bueyes.

Maldita fulana, cuidado con los charcos.
Seguro que tu volumen, tan redondo,
no experimenta ningún empuje hacia arriba,
y te ahogas en el fondo.



La mejor manera de denominar a alguien que no se presenta cuando te han citado es "impresentable", ¿verdad?. Pero cómo me gusta el castellano...En fin señora, que se ha lucido. Es que hay que joderse.

Palabras mal sonantes

Sé que nunca te gustaron las tormentas de mi habitación.
Que odias los dibujos de mis lunares,
que mi piel nunca te ha parecido suficientemente áspera.

Sé que no soportas mi colección de palabras mal sonantes.
Que nunca has tolerado semejante cantidad de incómodos silencios
acomodados a la altura de la nuez.

Pero no olvides que no eres más que una de tantas creaciones
de mi noctambulario particular.
Que con parpadear dos veces,
serás ceniza.

P.D.: Mamá, éste es tu regalo de Reyes particular (Pero no te tomes en serio el contenido ¿eh?)

Se buscan segundos

Se buscan segundos para devolverme las palabras.
Estuve perdido en las sombras,
pero resucité al segundo día.
Eso sí, con fianza y libertad condicionada.

Como odio que se encarcele el tiempo libre.



Tras unos meses desaparecido...a ver si resucito esto.


P.D.: bienvenidos a todos los nuevos visitantes que se pasaron en mi ausencia. Y discúlpese mi falta de modales, no pude recibiros antes ;)